domingo, 18 de noviembre de 2012

La eterna saga de los fantasmas, los poetas, y la guerra (VII)

Para cualquiera
era un día cualquiera
no para tí
llevabas desde las 12
una estricta dieta de Whiskys
con poco hielo
así era como os gustaban
¿Era un homenaje?
¿Un insulto a Dios?
¿Un deseo de alcanzar
la muerte?
¿Una plegaria?
Nunca volverá
Ha pasado un año
y un año significa ayer
Significa cientos de películas
de libros compartidos
de discos de Dylan
Cuando la borrachera
no te deje andar
volveras a casa
pincharás "Mozambique"
en función de repetir
(era vuestra canción favorita)
y desearás quedarte dormido
con el pitillo en la mano
y que el fuego te convierta en humo.
Allí le encontrarás
y no en ese tren que se alejaba
transportando su cuerpo
Amado
Y que durante 100 metros
lo arrastro enganchado entre el tranvía
y el andén.
Era tu único hermano
hoy hace un maldito año.
A los fantasmas se les han helado
los pitillos.
Hoy la guerra es interior.

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