viernes, 31 de agosto de 2012

EL BLOG DE MILES AND TRANE VUELVE A CAMINAR




Estoy esbozando dos novelas, y en ambas uno de los protagonistas destacados es Miles, así que, como me tengo que empapar aún más, aprovecharé para nutrir el Blog. De Coltrane no espereis mucho, aunque de su relación con Miles algo caerá.

Pues nada, rebienvenidos a mis guadiánicos esfuerzos.

http://milesandltrane.blogspot.com.es/

SALUD!!!

jueves, 30 de agosto de 2012

Que vale, que ya, que sí, que "Kind of Blue", el mejor disco de la historia y bla bla bla

Pues no. Por supuesto es cuestión de gustos, pero -mi escasa mente no da para más- si en esta vida soy experto en algo, es en las discografías de Miles Davis y John Coltrane.

Miles Davis alcanzó su cumbre entre 1965 y 1975, en una edad lógica, entre los 40 y los 50 años, cuando un hombre está en su plenitud.

Del '65 al '68 datan las cinco obras geniales del segundo gran quinteto. Luego pasa por un período de transición que nos deja 2 joyitas como Filles de Killimanjaro (del cual, por criticar, llegaron a criticar que los títulos estuvieran en Francés) e In a Silent Way (mi disco favorito), y ya la hecatombe llega con Bitches Brew, que no creo merezca la pena extenderse sobre el cisma entre crítica y público.

En 1970 ya actuaba para un publico rockero blanco, y un público negro que había asimilado su base funk. Nos dejó 2 soberbios directos en los Fillmore East and West, y el mixto Live-Evil, de cuyas sesiones en el Cellar Door se editó -por fin!- hace años una caja de 6 CDs. Supone el debut discográfico con Miles del bajista eléctrico Michael Henderson (ex-Motown), que era el puntal rítmico que necesitaba, y le acompaño hasta su retiro de 1975. Llegaron a decir de él que ejercía artes maléficas sobre Miles...en fin.

La carrera de Miles entre Bitches Brew y 1975 es prolífica y polémica. Me parece que a nadie deja indiferente, o le amas o le odias. No es música para ambientar una cena de amigos. Pero es maravillosa. Jack Johnson, on the Corner, Big Fun, los directos oficiales y piratas...

Me da igual que se le llame Jazz o Avant-Garde, o Jazz-Rock, o como se quiera. Por mí, como si le llaman escoria. Miles siguió el camino que creyó debía seguir, hasta que su salud hizo ¡plof!

Todo esto venía a cuento de "Kind of Blue" y su status de intocable. Pues bien, entre directos y estudios, mi opinión es que en este periodo '65-'75 nos dejó media docenita de discos superiores.

Hala, dicho queda, ahora a aguantar estóicamente los tomatazos


miércoles, 29 de agosto de 2012

¡¡ VENDIDO !!


Tocamos música para que vosotros la escuchéis y la aprendáis. Los chicos son tan fabulosos que aprecian lo que les damos. El resto de la gente les da mierda. Les dan la misma porquería de siempre para que estén cómodos. Esa es la razón por la que tocamos, no para ser estrellas pop. ¿Qué quiere decir venderse a los chicos?. Yo no me he vendido a los chicos, carajo. Yo no me vendo a nadie.

martes, 28 de agosto de 2012

¡¡ POR FIN TENGO EN VINILO "AXIS: BOLD AS LOVE !!

Lo tuve como 15 años en cinta, cuando se me estropeo la pletina tiré las cintas (mucha Hair-Band, jajaja). Igual hubiera salvado un 15-20 %, pero comprarme una cara pletina para añadir a la columna y escuchar un par de cintas al mes, me parecía una chorrada. Aparte que estaba en fase anti-rockera total, y en las cintas prácticamente no había nada de Jazz ni Blues. No me arrepiento, la verdad.

Cuando lo ví en amazon españa a más de 40 euros de segunda mano me desmoralicé totalmente, Pero en Amazon UK estaba NUEVO a 22 libras, y completé el pedido con el triple vinilo de las BBC sessions, que nunca lo había escuchado, y las BBC sessions suelen ser siempre gloriosas. Ahora estoy en fase de escuchar toda su discografía oficial, incluido el "Band of gypsys", que lo tengo en triple vinilo como Live at Fillmore East. Además tengo 3 ó 4 directos.

Esta columna tiene toda la intención de dar envidia, jajaja. Supongo que en próximos días seguiré hablando de Hendrix, no crónicas sobre sus discos, de los cuales ya está todo dicho, sino anecdotillas y tal.

SEAN FELICES Y...CUÍDENSE!!!

sábado, 25 de agosto de 2012

Podría serlo, pero en apariencia pasa...

Sí, podría ser considerado uno de los mejores guitarristas del mundo, pero él está poseido por otros espíritus y nos regala su destreza menos que con cuentagotas. Dado la rareza del personaje, resulta normal; pero también resultaría normal que, bajo pseudónimo, realizara una carrera guitarrística paralela. Igual la está realizando y ni nos hemos enterado. Estoy hablando de un artista que, junto a Guru, Public Enemy y pocos nombres más, es uno de los genios absolutos de la "Great Black Music" de las últimas decadas. Él está un par de peldaños por encima del resto. Si algun despistado/a no lo ha pillado todavía, hablo de...Prince (aplausos).

El va a lo suyo, al Funk estratosférico y futurista y las tiernísimas baladas. Para muchos es un atista que fue grande en los '80 y se acabó. Tambien es de justos reconocer que cambiarse el nombre a ese caprichoso símbolo significó un bajón en su carrera. Pero ahí sigue, ya semi-olvidado por el gran público, y casi convertido en un artista de culto. Pero sigue en forma, si bien sus discos son más previsibles que en los '80, donde esperabas acojonado cada nuevo lanzamiento. Pero aún no es precisamente un anciano, tiene 54 años, y yo todavía espero un pelotazo a nivel mundial. Singles potencialmente exitosos ha habido en los últimos discos, fallando más que nada por problemas de distribución y promoción.

¡¡Larga vida al Príncipe, y que siga alegrando las nuestras!!!

martes, 21 de agosto de 2012

EL MEJOR DISCO DE LA HISTORIA

¿o quizás no?

En la historia del Rock, durante casi 40 años, estuvo sin ver la luz un álbum mítico, tan mítico como "Sgt. Pepper's", o quizás más. Más por su status de leyenda nunca escuchada. Cualquiera que tenga la más mínima curiosidad en el Rock, sabe que hablo del "Smile" de los BEACH BOYS, que por fín, con todo el derecho, editó en el 2004 Brian Wilson.



Y luego está "el otro", el albúm que posiblemente hubiera cambiado para siempre el Rock y El Jazz, del cual no existe una sola nota ni hay portada.

Yo tengo una idea para una película que empieza con la muerte en un accidente de tráfico de Miles Davis, Jimi Hendrix y Gil Evans, justo acabado de grabar el disco, con la mezcla final, las diferentes pistas, y todas las tomas alternativas, ensayos, etc - que podrían haber ayudado a reconstruir al menos parte del disco- ardiendo en la furgoneta. Pero, leyenda o no, y aquí es donde entra el periodista musical protagonizado por Sean Penn, al parecer hay una segunda copia, que a lo largo de todo el film se trata de localizar. El film tiene una estructura temporal tipo Pulp Fiction, para entendernos, con flahbacks a actuaciones e imágenes reales de los 3 protagonistas, lo cual nos ahorra buscar actores que los reencarnen. El punto cachondo a la seriedad de periodista musical-investigador encarnado por Penn se lo da el ingeniero de sonido Bruce Willis. Para variar, NO hay historia de amor.

Ha quedado claro a qué disco me refiero, no?

Busco guionista, y lo digo en serio, esta película sería un pelotazo!!!

domingo, 19 de agosto de 2012

MINGUS y MONK

Es norma universalmente aceptada, casi un dogma de fé, que los 4 grandes nombres del Jazz son Louis Armstrong, Duke Ellington, Charlie Parker y Miles Davis. Entonces...¿Qué demonios hacemos con los arriba citados)

Charles Mingus y Thelonious Monk son 2 genios. No voy a decir que incomprendidos, porque, entre la comunidad jazzistica, raro será quien no tenga al menos 10 discos de cada. Al fin al cabo, los jazzeros somos una minoría musical, una rareza sólo superada por los verdaderos Blueseros.
Aún recuerdo hará unos años, una noche sanjuanera en la playa, yo aún hacía en la radio el programa de Jazz/Blues/Soul, que se me acerca un compi todo zumbado, que echaba más por fuera que una Triumph a tope de revoluciones, y me dice: tío, me he comprado un doble CD donde está todo el Jazz, pero todo-todo, eh?. La opción de matarlo estaba descartada, así que sólo cabía la acalorada dicusión, que tal como era se descartaba sola; así que me levante a echar leña a la hoguera y a recoger más. ¡¡Que atrevida es la ignorancia, redios!!

Bueno, hablando de atrevidos, yo también lo soy, que me atrevo a hablar de Jazz con una colección de 1500 discos +ó-. De 10 a 15.000 discos lo considero una cantidad adecuada para empezar a hablar en serio.
Pero de cobardes no es este mundo.
Volviendo a Charles y Thelonious, sin duda pertenecen ambos a la puta élite. Pero sus universos son tan personales y subjetivos que no tienen cabida en ninguna lista. Yo opino que su "problema" es que, salvo tangencialmente, no han creado escuela. Y es que, además de ser dos de los más grandes compositores de Jazz (sólo Ellington los superaría), son, respectivamente, el mejor contrabajista y el mejor pianista de la historia, también, para variar, con un lenguaje propio.
Recomendar un disco es tarea muy fácil: cualquiera!!! Tuvieron sus mejores y peores momentos, pero un mal momento de ellos es como uno de Xavi Hernández.

Preferiblemente, eso sí, escoged discos de Monk en trío, y de Mingus en cuarteto o quinteto, para apreciar mejor su maestría y, porque no decirlo, su magia.

Lo siento, no sé que le pasa desde hace unos días a este trasto, que no me deja poner yotufs, así que tendreis que buscaros la vida. Me apuesto mi colección de Coltrane a que el próximo año por estas fechas sois fans absolutos.

viernes, 17 de agosto de 2012

Cambio primavera pringosa por verano atorrante.

Venga, hago intercambio de apartamento durante un par de meses con alguien del sur.
Prononóstico en Vigo para los próximos diez días : nubes y claros y temperaturas que no pasarán de 24ºC
¿Alguien dijo verano? Yo sigo oyendo Jazz (Keith Jarrett ahora mismo, belleza absoluta) y Blues, cuando lo normal en estas fechas sería Hip-Hop, Reggae, y música africana. Y además escucho musique française para poner el colofón a este agosto hibernado.

En febrero-marzo yo andaba en bermudas y chancletas, y las temperaturas rondaban los 30ºC (así me dieron los yuyus que me dieron, por ese desfase climatológico/temporal)

Y ahora toca joderse, y esperar que en Septiembvre venga otro verano. En mis 20 años en Vigo jamás ví ¿verano? semejante

jueves, 16 de agosto de 2012

¿Soy raro porque no me gusta que la gente cuelgue youtubes en su blog?

¡ES QUE ESTOY HASTA LOS HUEVOS!

Hay "colgaos" que meten 6,8, 10 yotufs en una columna, y luego cargar la columna es una pesadilla, tarda un huevo, y es que "pesa" demasiado. Y no te digo si quieres dejar un comentario en el artículo. Entonces puedes liarte un pitillo, hacer un café, fumarte el pitillo...y a lo mejor entonces se ha abierto la ventanita de comentarios. En teoría es muy molón lo de los yotiufs pero...NO ES OPERATIVO!!!

¿Tanto cuesta poner el enlace en vez del video?

¿O no poner nada y, si al lector le ha interesado el articulo, que busque él mismo por youtube?

No creo que sea mucho esfuerzo para el leyente, el esfuerzo es ver cada yotube con sus cortes, sus paradas....

Y yo que tengo una conexión de 15Mb, quien la tenga menor...buuuf...ni te cuento!!

Gracias por las buenas intencione, pero NO, para mí colgar -aunque a veces lo he hecho- un video, es un peñazo.

Hala, buenos días!!!


lunes, 13 de agosto de 2012

El jueguecito con Javier Caneda

Aproximadamente semanal, la idea era colocar 1o nombres clave del Blues. Esta semana van sólo dos, ENORMES, y uno de ellos abierto a todo tipo de discusiones:

ELMORE JAMES

JIMI HENDRIX

Sin ellos no existiría el Rock como lo conocemos

Lunes 13, Vida Nueva (esperemos)

Después de un par de días de catársis malostifera en el blog

http://elblogdemisfantasmas.blogspot.com.es/

vuelvo con buenas noticias. La verdad es que, ayer noche, ya me encontraba más animado después se soltar tanta mierda acumulada a lo largo de mi vida. Pero hoy he ido a la psiquiatra porque una desarga de rabia y furor no pueden ser suficientes para acabar con una depresión inducida por mala medicación.

Me ha quitado todos los neurolépticos (los que te bajan el animo cuando estás en euforia excesiva) y, para compensar, también los antidepresivos. O sea que me he quedado con los estabilizadores, como cualquier bipo normal. ¡¡A VER SI FUNCIONA!!

jueves, 9 de agosto de 2012

No consigo salir de la depresión

LLevo ya una semana más o menos cayendo en fase depresiva, y he estado manteniendo el Blog vivo a base de no-sé-qué, pero va siendo hora que lo reconozca por escrito y "en público". Ayer creí que estaba cayendo en una fase mixta (mezcla de euforía y depresión, lo peor que hay), y hoy me he levantado bien, pero ya estoy otra vez con la puta depre encima. No voy a esperar más, mañana voy al psiquiatra (hoy ya no puedo, atiende de 9 a 11) y a ver que reajuste de medicación me hace...¡Joder, ya llevaba 4 meses bien, mi record, pensaba que ya era la definitiva!.

Como canta Aroah:

"El verano traerá
otro triste final"

miércoles, 8 de agosto de 2012

TRAGEDIA : Tortugas marinas y Tiburones

Existen 8 especies de Tortugas marinas, y las ocho están en peligro de extinción. Sí, esos dificultosos pasitos que las hembras dan por las nocturnas playas hasta hacer un agujero y colocar su carga de incluso 500 huevos, están a punto de ser historia. Nuestros nietos podrán ver paleo-documentales, no quedará ninguna viva.

La contaminación, los productos plásticos que confunden con comida, las construcciones al borde de playas, el turismo, y su captura accidental por palangres y redes de deriva, han llevado al borde del precipicio a unas especies con 180 millones de años, los reptiles más antiguos del planeta.

Las tortugas caen simpáticas, los Tiburones no, en buena parte debido a esa patética película (y sus secuelas) llamada "Tiburón". La realidad es que en el mundo hay unas 500 especies de tiburones, que ocupan muchísimos nichos ecológicos, que la inmensa mayoría son inofensivas para el ser humano, y que un alto porcentaje están en grave peligro de extinción. Existen muchas más posibilidades de que te caiga un rayo a que te ataque un tiburón. Las cifras de ataques certificados son muy escasas, casi ridículas. No hay comparación con las muertes producidas por insectos, p.ej. Sin embargo, desde los años '70, los enemigos de los tiburones pueden estar contentos, pues la mayoría de sus especies ha visto mermada su población en un 95%.

Sólo en el Mediterraneo, un 40% de sus especies están amenazadas, siendo españolas la mitad de las capturas. ¿La responsable? La apreciadísima aleta de tiburón, que llena las cubiertas de cadaveres sin aleta que son devueltos como escombro -muchas veces aún agonizante- al mar. Estamos hablando de 75 millones de tiburones al año.

Una muerte que es fiel reflejo de como el ser humano esquilma la riqueza natural sin más miramientos que su propio beneficio inmediato. Y es que se sacrifica a un animal en peligro de extinción para recolectar únicamente su aleta. El resto del animal, pese a que también sería aprovechable, ni se embarca ni se aprovecha pues el beneficio que produce con su venta es menor. Y como colofón para esta horrenda ciudad que habito, Vigo es la capital europea del comercio de carne y aletas de tiburón, se están capturando diferentes especies sin ningún tipo de límite, es decir, sin control del número y el tamaño de las piezas y sin restricciones temporales.

Otra causa perdida más...

martes, 7 de agosto de 2012

VICIO RECIEN DESCUBIERTO:

La poesía. Y digo vicio y no virtud porque como vicio engancha. No hay dormir sin flexo y poesía. No hay terraza de verano sin libro y clarita. Verlos, tocarlos, saber donde están, notar, oler, sentir su tranquilizadora presencia.

Oler, oler es fundamental, casi se podría decir que oler los libros es una herramienta imprescindible, que por el olor ya sabes si un libro te va a gustar o no. Sobre todo en los rastros.

No hay mejor cura para un desamor o depresión que una dosis de versos bien enlazados. Plena te llena el alma. Da vida a tus ensueños y tierra a tus voladuras.

Siempre deja un poso, más que un poso, un rastro cavado en la montaña pr un pequeño pero ancestral río.

Y caes a sus pies y dices:¡hazme tuyo!

domingo, 5 de agosto de 2012

ESPERPENTO VIGUÉS

Era por sus ojos, si estabas en esa terraza era por sus ojos de crema y miel. No estabas haciéndote el interesante con ella, os conocíais demasiado. Simplemente que escuchar a Johnny Shines y leer a Rafael Alberti te convierte en una “rara avis” en esta ciudad nacida en las playas del Lago Estigia y bautizada por Judas Iscariote. Estás en esa agradable terraza, atendida por un ser puro, con la mirada limpia y sincera, fresco oasis, panacea para el espíritu. Esos ojos inconcebibles en esta destrucción no son suficientes como para decidir permanecer en este poblacho inmundo, pero sí para absorver cierto aire fresco en medio de esta atmósfera apelmazada y opresiva. Además, ella leía y escribía -excelente- poesía y os dejábais libros y vuestras respectivas poesías. Y sus 2 tardes libres las pasábais en la biblioteca municipal, mientras la mayoría de la gente estaba en la playa...¿Y qué?

Todos los versos de “Marinero en tierra”te hacen pensar en la mar, una mar inexistente y añorada, que se encuentra, sus olas, a una hora de autobús. Una mar que la ciudad oprime y contamina, y que pese a todo, no consigue matar verdes y azules ni convierte en turbio cenagal. Una mar que frecuentarías más si tuvieras coche, o si pudieras aguantar durante casi una hora los gritos estridentes de los jovenzuelos que van a la playa, contigua a la cala nudista a la que tú vas, si vas.

No estás haciéndote el interesante, escuchas a Shines y lees a Alberti porque estás aterrizando (por enésima vez) en la poesía y el Blues, tras una corta temporada de narrativa y Pop suave. Pero si hubiera alguien que te prestara atención (inusitado en esta ciudad en la que nadie presta atención a nadie), podrías estar escuchando a Beyoncé y leyendo la biografía de Raul.

No, no lo haces por resultar interesante, a tus 52 años ya no eres interesante para nadie.

Pero está la chica. En esta ciudad de pegajoso y frío pavimento, aguerridamente desagradable, están sus ojos, donde ves olores a los que aferrarse. Pero no, no estás enamorado de ella, hace 10 años que cerraste esa puerta para siempre: doble cerrojo, lacre y hormigón; no estás dispuesto a que nadie más entre en tu vida para jodértela. Contemplas sus ojos como podrías contemplar una selección de fotografías del “National Geographic”, con un enorme disfrute pero sin amor. Estás agradablemente sorprendido de otear en el horizonte una visión parecida a la que debieron ser tus ojos 30 años atrás, precediendo a su lento degenere y ceguera en esta aldehuela hipertrofiada. Menos mal que ¡al fin! te han concedido el traslado a una pequeña, bella, y acogerada ciudad. Quizás allí tu memoria olvide los últimos 30 años, tu mirada recupere el brillo, y puedas derribar a machetazos la coraza de tu corazón.

Vuelves al libro y marcas con banderitas los poemas (numerosos) que incluirás en tu blog. Johnny Shines ha dado paso a Big Bill Broonzy, la luz al crepúsculo, y el agrado al frío...y la mirada de la chica refleja cansancio. En esas aparece Juanjo, un habitual de esta tardía hora. Desconectas el MP3, cierras el libro, y te preparas para el casi ritual “¿ya estás leyendo a uno de esos maricones que no conoce ni dios?”. Pasas de explicarle lo importante que es es Alberti, y en su lugar le sueltas un “Tío, o dejas de beber cerveza o vas a tener que vestirte con túnicas”. Siempre teneis un cachondo cruce de piques, os apreciais mucho, aunque nunca se explicite: sois hombres al fin y al cabo.

Entrais, y Juanjo va a empezar su consumo masivo de Grimbergen, y tú le acompañas (es imposible ir a ese ritmo) con un par de tercios de Mahou. Falta un hora para el cierre: hay 2 personas en la barra ( juanjo y yo), y una pareja en una mesa. Por fin Yolanda puede descansar: te llama a un aparte para contarte alguna cosa importante. Y los dos salís a fumar un pitillo, te hueles algo doloroso.

Y de repente Juanjo se desmaya. Casi telepáticamente, Yolanda se dirige a donde él, y tú a llamar al 061.

Juanjo ni respira ni despierta. La ambulancia medicalizada llega en 2 minutos. Yolanda está agotada y yo fresco, así que acordamos que yo sea el acompañante y ella quede esperando a mi llamada para avisar a la familia si procediese.

Por mucho intento de reanimación que hacen en la ambulancia, Juanjo ha muerto de un fulminante infarto. No le puedes dar la noticia a Yolanda por teléfono, así que coges un taxi y vas al bar. No dices nada, simplemente te abrazas a Yolanda y rompes a llorar. Ella también.

Lo único que hemos sacado Yolanda y yo es una amistad que sabes durará toda la vida. Es tu hermana pequeña, lo compartís todo. Juanjo nos mira desde el cielo, brinda con una Grimbergen, y sonríe.

sábado, 4 de agosto de 2012

Sábado, lluvia (y el universo)

La mejor combinación para un bipo, vaya. Nos recomiendan que en días así nos tiremos delante de la tele; afortunadamente, tengo los canales Historia y Odisea, así que no tengo que chupar telebasura. Estaba viendo un documental sobre el origen del universo y, dejando aparte los que me he tragado últimamente sobre antiguos alienígenas, no he podido sino acordarme de Siniestro y su "¿Estamos solos, o acompañados?". Me gustaría pensar que no, pero estoy convencido de que estamos solos. El sistema solar es único dentro del universo conocido, y la vida, y más aún la inteligencia, son rarezas, casualidades cosmicas.

Los primeros astronautas que pisaron la luna estaban convencidos de que la visión de un planeta global, sin fronteras y azul, cambiaría totalmente la actitud del ser humano hacia su casa. ¡Inocentes!. Sí, ha cambiado, a peor. La insaciable codicia de un pequeño grupo de manzanas podridas nos ha llevado a un punto sin retorno. Sí, sin retorno, según Lovelock. Dentro de 100 ó 200 años sólo quedaran pequeños grupos aislados de cientos, o tal vez algunos miles, de seres humanos esparcidos por el planeta. Vuelta a empezar, y espero que hayamos aprendido...

PD : El pasado uno de agosto de hace 112 años Ghandi lanzó su campaña de desobediencia civil en la India, me olvidé de comentarlo el día 1. Es un ejemplo que...¿sería posible hoy?

LA BIBLIOTECA

Era un agradable paseo hasta la biblioteca municipal, cerca de una hora entre cesped, arboles, y parques para niños. Un carril bici a lo largo de todo el paseo,... y el río.Y es que la ciudad estaba dividida en 2 partes: un precioso casco viejo y un ensanche de Siglo XIX, y a 4 ó 5 Km. la zona nueva. La razón era el río, que además de lo visible, surcaba de corrientes subsuperficiales una amplísima zona, la que él atravesaba, sobre la cual era imposible edificar. Y la ciudad no podía crecer hacia otro sitio, pues estaba rodeada de escarpadas colinas.

La playa fluvial, nudista, era muy tentadora a esa hora de la tarde. De hecho pensó en darse un buen chapuzón, pero sabía que no sería corto, y si la biblioteca cerraba no podría coger en prestamo esas pelis clásicas de vaqueros que tenía en mente.

Llegó cinco minutos antes de que cerraran, y cogió “El valle de la venganza”, “Frontera sin ley”, y un par de ellas más casi al azar. Al pasar por la sección de dibujitos recordó que no había visto “Ice Age 3”, y ya tenía el pack de 5.

Cuando fue a presentar la tarjeta, se dio cuenta de que no tenía las llaves. Supuso que las había dejado en la mesa y había cerrado de golpe, pero tuvo un mal presagio, así que llamó a la central de taxis para llegar a casa cuanto antes. Cuando encontró un vecino que le abriera, casi saltó cada tramo de escalones y vió las llaves POR FUERA. Entró y le habían robado: el aparato de música, el DVD, la televisión y el portátil recién comprado. Pese al disgusto, de repente se dio cuenta de que nadie había venido a recibirle, Carla no estaba. Inutilmente buscó por toda la casa, inutilmente porque, con ladrones o no, le adoraba y en cuanto entraba por la puerta le llenaba de lametones. Con lo callejera que siempre fue, se habría escapado en cuanto vio la puerta abierta, y lo mismo en el portal.

El mal presagio se hacía cada vez más fuerte. Recorrió todo el ensanche llamándola y, en una calle marginal, la encontró atropellada, muerta y abandonada.No eran lágrimas, eran cascadas de sal lo que caía de sus ojos. Recogió el cadaver y lo llenó de besos. Aún estaba caliente. No sabía si la gente le miraba o no, casi ni recordaba donde vivía. Al llegar a casa le importaba una mierda el pastón que le habían robado, sólo le importaba la muerte de su compañera desde hacía 12 años.

Llamó al veterinario y éste le dijo que se podía incinerar, era el método habitual. Le dijo que sí, pero no quería las cenizas “Tranquilo, es lo más corriente.”

Al día siguiente estaba en la perrera municipal, de donde había rescatado a Carla años ha, y vió una pequeña perrilla, mezcla de mil razas, que le encantó. Estuvieron jugando a traves de las rejas, la dejaron salir y cogerla en brazos...había química entre ambos. Preguntó por su edad y su estado.Tenía 2 años, era una mezcla indefinible, era muy muy cariñosa, y estaba totalmente sana. Se llamaba Sandy. Carla era insustituible, pero no podría vivir sin un animal en casa, así que la adoptó. Nunca olvidaría a Carla, pero era un viudo que rehacía su corazón. Sandy le colmaba de cariños, y en cuanto a lo robado, como decía su abuelo “lo que se paga con dinero, barato sale”.

viernes, 3 de agosto de 2012

CABEZA VOLADORA

No tenía ni idea de lo que le pasaba, nunca le había ocurrido algo similar: su cabeza volaba, pero no volaba en una dirección concreta; en ninguna y en todas a la vez. Al menos, no sentía que se le separara del cuerpo, como le dijo un borracho en un bar.

Sólo daba vueltas y más vueltas, trazando espirales y orbitas planetarias excéntricas: lo mismo recordaba su séptimo cumpleaños que a la última amante que tuvo. O no recordaba nada y simplemente contemplaba esa mente a veces circular, a veces elíptica. Era como observar un baile ritual desde la altura del Everest.

Era algo agotador: intentó con infusiones, fue a la herboristería a por las capsulas de valeriana más fuertes que tuvieran. Le conocían de sobra, era vegetariano e iba allí a comprar germen de trigo, levadura de cerveza, soja, comprimidos de todas las vitaminas del complejo B...y remedios para gripes y catarros o cualquier malestar. Les contó lo que le pasaba (sin poder hilvanar una frase coherente y hablando como Yoda). Fueron sinceras: “La valeriana no te va a hacer nada”. “Ya sabemos que eres tan reacio como nosotras a la medicina oficial, pero yo subiría a Urgencias”

Se sentó -o eso creyó- en un banco de la calle. Con la cabeza patinando sobre hielo, el ruido del tráfico, su rechazo a la medicina oficial, y lo que le habían dicho en la herboristeria, pensó en tirarse debajo de un camión. Para mayor ironía, no se había sentado en un banco, sino en el escalón de acceso a una empresa de pompas fúnebres.

De los males el menor, se decidió a subir a urgencias en un taxi. Estuvo 3 horas esperando a que le atendiera un psiquiatra, y su mente seguía torturándole.

El psiquiatra le dijo que era un brote psicótico y llamó a un practicante para ponerle una inyección intramuscular de una sustancia llamada olanzapina. Casi inmediatamente notó que la velocidad de su mente y los ciclos se calmaban, pero empezó a notar también que se le caía la baba por la comisura derecha y que apenas podía pensar. Los 3 últimos años de su vidal los pasó encerrado en un psiquiátrico convertido en vegetal.

jueves, 2 de agosto de 2012

¿LA BILLIE HOLIDAY FRANCESA?




(auto-plagio parcial de un artículo que le dediqué el 6 de Diciembre de 2010 en el fenecido Blog de Blues, y es que hoy no tengo tiempo...)

Siempre he visto a Edith Piaf como la Lady Day francesa. Sus rangos vocales eran absolutamente diferentes (aunque la esencia de ellos era igual), sus estilos musicales estaban separados por distancias interplanetarias...Del Jazz a la Chanson Française va un mundo, pero estas 2 mujeres son, de las muchísimas cantantes que he escuchado, las que me producen una mayor sensación de melancolía y dolor, una tristeza limpia y casi agradable.

La vida de Piaf tampoco fué facil, casi tan trágica como la de Billie.Y eso se trasmite en sus canciones, siempre hablando de perdedores y marginales. Y sobre todo en su interpretación, cargada de una afliccción, una amargura y una pesadumbre que pocas cantantes de cualquier género pueden transmitir. O ninguna aparte de mi querida Billie.

Si naces en plena calle y tu padre abandona a tu madre en el momento de tu nacimiento, está claro que has nacido bajo un mal signo.Si te crías con tu abuela que te amamanta con vino en vez de leche, y si tienes una única hija que muere a los 2 años; si tu vida sentimental es tal desastre que te vuelves adicta a la morfina, y tu personal deterioro en la salud marca los últimos años de tu vida y mueres antes de los 50...para que seguir...

Es por esa maldición desde su nacimiento y en toda su vida, lo que hace que cuando Edith Piaf canta una de sus numerosísimas canciones tristes, el mundo se detiene. Tal es la profundidad de sentimientos que nos transmite. En el sentido más absoluto, INTERPRETA sus canciones. Al utilizar esta palabra, lo que quiero decir es que trasmite en cada palabra la dureza y desesperación de los personajes de los que habla, que ella vé como reflejos más pálidos o más realistas de su propia vida. Y esa exagerada pronunciación francesa, que era una parte más de su actuación, ayuda a la rotura y desesperanza de los temas que canta. No hace falta saber una palabra de francés para sentir en todos los nervios de tu cuerpo la angustia con que entona, angustia que está viviendo ella misma. Su voz era un instrumento tan perfecto como pocos he escuchado; no en el sentido ortodoxo del término -aunque tenía una gran voz- sino en la tranmision del dolor y la tristeza, y también de la pasión.

Si quereis acercaros en serio a su obra, anda por los 15 euros este cuadruple CD, 92 temas y un más que decente libreto :


Descanse en paz el ruiseñor.

miércoles, 1 de agosto de 2012

Un jueguecito que me traigo con Javier Caneda

del estupendo BLOG de BLUES http://acarondoblues.blogspot.com.es/

Se trata de nombrar a mis diez bluesmen favoritos de la semana. La semana pasada eran casi todo negros de pre-guerra. Esta semana le toca al blues-rock blanco mayoritariamente.

ERIC SARDINAS

CHRIS DUARTE

ANTHONY GOMES

RORY GALLAGHER

ALBERT COLLINS

GARY MOORE

JOHN MAYALL

COCO MONTOYA

PETER GREEN

R.L. BURNSIDE

LA TAZA EN SU MANO

Estaba siempre con una taza de café pegada a su mano izquierda. Bebía de 16 a 18 cafés diarios. Pero no hablamos de tacitas de café, sino de una señora taza en la que cabrían 4 ó 5 tacitas. Lo que, según las zonas, se conoce como poto, o tazón, o pocillo. Si había algo permanentemente encendido en su casa era la vitro con una gran cafetera italiana encima. Y dormía como un bebé.

No era un “connoiseur”, sólo sabía -a base de ensayo y error- que su café favorito era el de Guatemala, que sólo se podía encontrar en una pequeña y aromática tienda del casco viejo especializada en tés y cafés del mundo entero. Allí se sentía mejor que en casa, con todos esos deliciosos perfumes envolviendo su aura. A veces compraba una pequeña cantidad de algún té que le recomendaban especialmente, y le gustaba, pero para él, nada en el mundo era superior al café de Guatemala.

Siempre estaba tentado de viajar allí para ver el cultivo, los procesos...pero ya hacía un importante desembolso económico en ese caro café, que ni para libros ni discos -su gran pasión- tenía. Por cuasualidad, en su amado casco viejo, en una calle perpendicular a la tienda, se encontraba la Biblioteca Municipal, y en cada visita a la tienda se llevaba 3 libros y 5 Cds, lo máximo permitido.

Una noche se sintió raro: no podía despegar el asa de la mano. No se intranquilizo: volco el café restante en la fregadera, y se fue a dormir pensando que era simplemente un agarrotamiento muscular. Cuando despertó, la taza seguía en su mano. Y no podía separarla de ninguna manera: probó con vinagre, aceite, mantequilla, jabón, lejía, desatascador, hielo...no había forma. Ahí si que empezó a preocuparse. Acudió a urgencias y, tras diversos tratamientos de choque, le confesaron que no habían visto nada más raro en vida. Según las radiografías todos sus huesos se encontraban bien, y el tejido muscular estaba en buenas condiciones.

Se acercó un cirujano,y, con bonitas palabras, le dijo que la única solución era amputar en parte dos de los dedos de su mano izquierda. Él sonrió ampliamente: ¡Por fin podría tocar la guitarra como su amado Django Reinhardt!

La Musique Française (introducción)

Yo les admiro y ellos nos desprecian, cuando no directamente nos odian. A su chauvinismo y a su "África empieza en los Pirineos" (¿Algún problema con ser Africano?) se une que ellos llevan décadas sin comerse un colín en el Tour y en Roland Garros, y estos africanos arrasan.

Sin embargo, les admiro: en primer lugar, por no tener una casa real; en segundo lugar, por tener el idioma y el acento más bonitos de cuantos conozco; no hace falta que mencione a los años de gloria de Brigitte Bardot; en Paris he visto las mujeres más preciosas que imaginarse pueda, me enamoraba cada 10 minutos; y, fuera de Paris, son realmente agradables y serviciales. Supongo que el haberme criado a 20 minutos de la frontera tiene algo que ver, y las aventurillas que me contaba mi padre en los casinos (era especialista en "levantar muertos"), y peregrinando a Francia a ver películas "subidas de tono".

El caso es que la música francesa ME ENCANTA. Evidentemente no conozco toda la música del mundo (ojalá!), pero en Francia han desarrollado un lenguaje pop-rock absolutamente propio, alejado millas del anglosajón. Sí, es Pop-Rock, pero con figuras referenciales gigantescas como Edith Piaf, Jacques Brel o Charles Aznavour, era lógico que se desmarcaran del "anglosajonismo" que inundó el mundo (¿hace falta que recuerde a "Los Beatles de Cádiz", por ejemplo?).

Es una lástima que, cuando el espíritu del Jazz y el Blues me poseyó totalmente, dejara éste y otros generos a su suerte. Pero, afortunadamente, esta poco más de una treintena de CDs se salvo de la quema del rastro porque sabía que volvería a ellos. Lo malo es que he perdido diez años, mi último disco puede datar del 2003.

Desde mi punto de vista, todo empieza "en serio" con Edith Piaf. La única mujer que consigue que me guste el acordeón, instrumento que me horroriza. Las otras 2 piezas del Triangulo serían los citados Brel y Aznavour.

Puede que este renovado interés por la musica francesa venga de la entrevista/revisión discográfica de Dominique A del RDL de Julio. El caso es que ésta pretendia ser una introducción de un parrafillo y me he extendido, como siempre. Mañana le toca el turno a Piaf, a quien creo haber dedicado una columnilla en "Blues, Blues, Blues", que me puede servir como base.